Para além de nós

Antes de mais os olhos,
a líquida paisagem dos teus olhos
alimentando o rio dos meus dias.

Depois as mãos,
as translúcidas mãos que passeias no meu corpo
e lentamente se apropriam
de mim, como se eu fosse
simples matéria moldável.

E finalmente a voz,
essa voz de que vivo e nos transporta
para além de nós.

(2005)

A casa

A casa dos meus avós era à beira da estrada.
Quando a tarde caía, nós ficávamos à porta,
aspirando o ar fresco
que vinha dos lados da ribeira em frente.

Minha avó, que era muito bonita,
trazia sempre na cabeça o rasto de uma estrela
que caíra na noite anterior
e meu avô, que fora militar,
contava histórias da tropa com a alegria imensa
de quem estava a vivê-las de novo.

De vez em quando alguém passava e dizia boa tarde.
Minha avó respondia,
mas sempre duvidei de que, além de mim,
alguém mais visse o rasto da estrela
que ela trazia sempre na cabeça.

(2005)

Por ti

Escrevi o teu nome em todos os lugares,
procurei-te sem fim nos dias mais incertos,
tive sede de ti na solidão dos bares
e fome do teu corpo em todos os desertos.

Fui soldado e lutei em busca do teu rosto,
que vi impresso a fogo em todas as esquinas.
Deixei que me queimasse a dor do sol de Agosto
e mergulhei sem medo em plagas submarinas.

Para te ter venci as longas avenidas
de todas as cidades que ninguém ousou.
E por ti viverei largos anos de vida
na ânsia de te dar tudo o que tenho e sou.

(2005)

Nada de nada

Não tenho nada de nada.
Os bolsos cheios de coisa nenhuma
aquecem-me as mãos vazias.

Mas olha como bebo a madrugada
e te resgato da espuma
que me alimenta os dias.

(2005)

Aqui

Aqui nasci, aqui habito,
aqui fizeram
que fosse o meu lugar.
Aqui entre paredes me limito
à condição daquilo que me deram
na casa onde morar.

Daqui vejo uma pomba atrás do espaço,
procurando entre as asas capturá-lo.
Aqui tento encontrar-me no que faço,
aqui furando o medo acerto o passo
com os outros com quem a medo falo.

Aqui nasci, aqui habito,
aqui puseram
este meu corpo sem me consultar.
Mas é também daqui que lanço o grito
de que ninguém me há-de calar.

("Voz Suspensa", 1970)

Voz suspensa

Porque tinha nos olhos primaveras
e louros nos cabelos o levaram
e, já preso na cela dos suplícios,
o mataram.

E porque sobre a boca tinha rosas
abriram-lhe a cabeça e procuraram
o segredo que tinha no seu rosto
mas não o encontraram.

E por ter sobre os dedos uma estrela
amarraram-no morto à sepultura,
mas, como a voz tem asas, ainda hoje
eles andam à procura.

("Voz Suspensa", 1970. Cantado por Luís Cília,
disco "Contra a ideia da violência, a violência da ideia",
editora "Le Chant du Monde", Paris)

Tempo de perder

Tempo do teu olhar parado no meu tempo,
este tempo é o tempo de perder.
O resto é o silêncio, o contratempo
de se estar isolado e não saber
que os olhos não são estrelas, são sinais
a defrontar o tempo e nada mais.

Este tempo é o tempo de esquecer que somos
uma noite na noite ainda mais densa
que vivemos
até que não nos pertença
saber ao certo quem fomos
ou seremos.

("Voz Suspensa", 1970)

Solidão companheira

Ninguém dirá que te perdi
e te procuro em qualquer parte.
Eu tenho a força que me vem de ti,
a força de inventar-te.

Por essa força criarei
tudo de novo e de maneira
que ninguém estranhe o nome que te dei,
solidão companheira.

("A Porta da Europa", 1978)

Amor

Corpo feito da luz das alvoradas
e da matéria íntima dos sonhos,
procuro-te no vento entre as searas
dos teus flancos, que mais parecem ondas.

Modelo-te no espanto das marés,
as mágicas marés da minha infância,
e beijo a madrugada que tu és,
indiferente ao ruído e à distância.

(2005)

Prece

Peço o meu pão
e a certeza de poder comê-lo
sem constrangimento.

E, se outra coisa peço, não
será mais que a tua mão no meu cabelo,
quando me toma o desalento.

("Voz Suspensa", 1970)

Talvez

Talvez na noite inquieta o teu passo sereno,
a tua voz chegada do princípio de tudo,
as tuas mãos erguidas num aceno,
os teus lábios de quem vai beijar o mundo.

Talvez na manhã clara o teu corpo de fogo,
os teus cabelos leque de todas as cores,
os teus dedos correndo as ruas do meu corpo,
o teu odor a mar por onde quer que fores.

Talvez somente a luz do teu olhar,
o sol que deixas sempre em teu lugar.

(2005)

Urgência

Falo de um país que sangra
e nunca mais direi ontem.
Recuso o pio da coruja
e a todo o avanço de uma voz inútil
oporei a dureza dos ouvidos.

Às plantas
pedirei que floresçam mais depressa.
E aos campos desolados
que se rasguem em trigo e o trigo em pão,
porque é urgente.

É urgente um país onde ser homem
corresponda a estar atento.

("Lucro Lírico", 1973)

A seiva

Quando em teu corpo a minha noite
não mais beber a seiva da ausência
e na curva perfeita do teu ventre
encontrar toda a sua transparência

e esplêndida escutar meu canto de ternura,
ave que sou rasante sobre a mágoa,
com uma seta de amargura
assestada a cada asa,

então direi que és a água
do poço da minha casa.

("Lucro Lírico", 1973)

Esperança

Angústia tem um nome: é um navio
e junto à chaminé de todas a mais alta
os meus braços erguidos contra o frio
com que me vai doer a tua falta.

Angústia tem um nome: é este cais
da nossa raiva inútil e antiga.
É a faca do medo do não mais,
a navalha enterrada na barriga.

Por isso falo e só por isso digo
as palavras que inventam a lembrança
da festa, meu amor, de estar contigo.
E faço do meu frio a minha esperança.

("Lucro Lírico", 1973)

Perfil

Se de ti colho as flores que em minha casa
fazem explodir de luz os corredores
e esqueço a solidão que trago acesa
acima de outras dores

se de lembrar-te apenas o perfil
mil vezes morro e sinto que outras mil
me cumpre renascer

se no teu corpo bebo a madrugada
que ladeia de sol a longa estrada
que tenho de correr

pois não hei-de cantar-te meu amor?

("Lucro Lírico", 1973)

Nada

Não inventamos o amor,
nós não inventamos nada.
O amor é que nos traz
a vida reinventada.

Não inventamos, seguimos
apenas o fio da espada.

Apenas o fio que corre
na faca da madrugada,
quando a noite de tão clara
fica de todo adiada.

Não inventamos a dor,
a dor não foi inventada.
Nós apenas percorremos
a estrada já caminhada.

Não inventamos a sede.
Por dentro da boca seca
é que nos enreda a rede
da nossa culpa secreta.

Não inventamos o medo.
Vem lá de longe a palavra
com que moldámos a espada
que nos feriu muito cedo.

Nós não inventamos nada.

("Lucro Lírico", 1973)

Manhã

Não me acorda a manhã.
Apenas o silêncio
no incêndio do meu quarto.

É o teu corpo nu,
essa boca omnipresente,
o duríssimo peito que me estendes.

Não me acorda a manhã.
Apenas esta fome,
a insuperável dor da solidão.

("Lucro Lírico", 1973)